男人就该玩战士

第二波兽人冲到矮墙前面的时候，林奇身边的老兵倒下了三个。

第一个是被斧头劈中肩膀，锁骨断了，白森森的骨头茬子戳出来。他没喊疼，只是骂了一声，捂着肩膀退到后面。第二个是被流矢射中大腿，箭头嵌在骨头里，拔不出来。他自己用匕首把箭杆削断，一瘸一拐地走了。第三个就在林奇右手边，被一块石头砸中后脑，一声没吭就倒了。血从耳朵里淌出来，眼睛还睁着，人已经没了。

林奇没记住他叫什么。老鸦说“别的你不需要知道”，他就真的没问。现在那人躺在脚边，后脑勺凹进去一块，血淌到他鞋底下，黏糊糊的。他没时间看。斧头又劈过来了。

他举盾，斜着架。斧刃擦着盾面滑开，劈在矮墙上，石头崩了一块。兽人用力过猛，身子往前栽。林奇的剑捅出去，从肋骨缝隙里进去，。第二个兽人已经顶上来了，这次不是斧头，是锤子。铁锤，脑袋那么大，砸在盾牌上，他整条胳膊都麻了，盾牌差点脱手。

他往后退了一步。身后是矮墙，退不了了。

“蹲下！”有人喊。他本能地蹲下去。一把斧头从他头顶飞过去，砍在对面兽人的脸上。铁头站在他身后，手里攥着那把刚扔出去的斧头，另一只手已经拔出了腰间的短刀。“起来！”他吼。林奇站起来，盾牌往前顶，撞在第三个兽人口，那人往后倒，被铁头一刀捅进喉咙。

号角声停了。兽人开始后退，丢下十几具尸体，撤回原野那头。矮墙前面安静下来，只有伤员的呻吟声。

林奇靠着墙坐在地上。盾牌放在膝盖上，剑在脚边的泥里。手还在抖，但不是害怕，是这具身体累的。铁头蹲在他旁边，把斧头捡回来，在裤腿上擦了擦血。“新来的？”

“嗯。”

“刚才那两下，谁教你的？”

“没人教。”

铁头看了他一眼。没说话，站起来走了。老鸦从另一边走过来，在他旁边蹲下，递给他一个水囊。林奇接过来灌了一口，是酒，辣得嗓子疼。

“你了一个，帮铁头了一个。”老鸦掰着指头数，“第一次上战场？”

“嗯。”

“不像。”老鸦盯着他看了一会儿，“你那盾牌，每次都是斜着架。老兵都不一定做得这么准。”

林奇没回答。老鸦也没追问。他站起来，拍了拍膝盖上的土。“走了，回营。女伯爵要见你。”

“女伯爵？”

“卡萝尔。铁棘堡的。这地方归她管。”老鸦朝城墙方向扬了扬下巴，“你那个兽人战将的时候，她就在上面看着。传令兵刚来说的，让你去一趟。”

林奇站起来，腿有点软。他低头看了一眼脚边那具尸体——后脑勺凹进去一块的那个，眼睛还睁着。他蹲下来，伸手把他的眼皮合上。手指碰到那人的脸，还是温的。

“他叫什么？”他问。

老鸦看了一眼。“二狗。赵二狗。北沟村来的。”

林奇站起来，跟着老鸦往城墙走。路过那面旗的时候，他抬头看了一眼。拳头还是那个拳头，攥得很紧，指节突出。风小了，旗垂下来，拳头皱成一团，像被人捏瘪了。

大帐在营地最里面，比别的帐篷大一倍，门口站着两个卫兵。老鸦在门口停下。“你自己进去。”

林奇掀开门帘走进去。

里面很暗，只有桌上点着一盏油灯。一个女人站在地图前面，背对着他。银甲，深棕色头发束在脑后，肩膀上搭着一条披风，上面绣着一座铁棘环绕的堡垒。她转过身来。年轻，二十出头，五官很硬，颧骨高，嘴唇薄。左眉角有一道旧疤，很浅，不仔细看发现不了。眼睛很亮，像刀子。

“就是你了那个兽人战将？”

“是。”

“怎么的？”

“他劈我，我躲了。他撞在城垛上，我补了一剑。”

“躲？”卡萝尔盯着他，“怎么躲的？”

林奇想了想。“盾牌斜着架，斧头滑开，他就栽了。”

卡萝尔走到他面前。比他矮半个头，但气势不矮。她盯着他的眼睛，从上到下打量了一遍，目光在他手上停了一下。那双手还沾着血，指甲缝里有洗不掉的红。

“你叫什么？”

“石头。”

“石头。”她念了一遍，“以前当过兵？”

“没有。”

“那你这些本事，跟谁学的？”

林奇沉默了一秒。“没人教。自己琢磨的。”

卡萝尔的嘴角动了一下，不知道是笑还是不信。她走回桌边，拿起桌上的酒杯喝了一口。“铁棘堡正在招兵。你愿意留下来吗？”

林奇看着她。“留下来做什么？”

“打仗。”卡萝尔放下酒杯，“北边有兽人，南边有强盗。西边的领主也不老实。到处都在打仗。我需要能打的人。”

林奇没回答。他脑子里还在转——那面旗，那只拳头，那个了他的人。那个民工叫阿隆。老鸦说战神叫阿隆。兽人冲锋的时候喊阿隆。神殿供的是阿隆。这个世界，到处都是阿隆。

“石头？”卡萝尔叫他。

“留下来有什么好处？”

“吃饱饭，领军饷。打胜仗了有赏钱。死了有人给你收尸。”卡萝尔看着他，“你还想要什么？”

林奇想了想。“想打听一个人。”

“谁？”

“阿隆。”

卡萝尔的眉头皱了一下。“战神阿隆？”

“可能是。”

“打听他做什么？”

林奇没回答。卡萝尔盯着他看了几秒，没追问。“行。打听人的事，以后再说。先打仗。”

她转身走回桌边，从抽屉里拿出一块铁牌，扔给他。林奇接住，上面刻着几个字：铁棘堡第三步兵大队。

“去找老鸦。他会安排你住的地方。”卡萝尔重新低下头看地图，“明天开始训练。别死太早。”

林奇把铁牌揣进怀里，转身往外走。走到门口，掀开门帘，外面的阳光刺得他眯起眼睛。

老鸦蹲在帐篷外面，正拿一块布擦剑上的血。见他出来，站起来。

“怎么样？”

“留下来了。”

老鸦咧嘴笑了一下，露出一口被烟熏黄的牙。“走，带你认认门。”

他跟着老鸦往营地深处走。路过那面旗的时候，他又抬头看了一眼。拳头还是那个拳头，在风里攥着。

“老鸦。”

“嗯。”

“那面旗上，为什么是拳头？”

“战神呗。”老鸦头也不回，“传说上古的时候，战神就是靠一双拳头打天下的。一拳一个，把邪神全打死了。后来他升了天，把拳头留在旗上，让后人记着。”

林奇盯着那只拳头。“他叫什么？”

“战神就叫战神啊。还能叫什么？”老鸦想了想，“哦，好像有个名字。叫什么来着……阿什么……”

“阿隆。”

“对！阿隆！”老鸦拍了一下大腿，“你怎么知道的？”

林奇没回答。他低下头，跟着老鸦继续往前走。怀里那块铁牌硌着口，硬邦邦的。

阿隆。

那个民工。

他记得那只手砸下来的时候，手背上纹着一只拳头。歪歪扭扭的，像自己用针扎的。和旗上这只一模一样。

他抬起头。旗上的拳头攥得很紧，像在等什么。他也攥紧了拳头。

等着。