我以为穿书了，结果是真历史

第二章

姜禾用了五天才接受一件事：她不是穿书，是穿历史。

接受了也没用，子还是不会过。

她先发现的是钱。

家里的钱放在父亲枕头边的一个布袋里，平时没人动。母亲买菜会从里面拿几文，用完了跟父亲报账。姜禾原身好像从没经手过钱——这具身体的记忆是空的，但手指的肌肉记得怎么纳鞋底、怎么择菜，唯独不记得数钱的手感。

那天母亲让她去买盐，递给她二十文铜钱。

铜钱到手的时候她愣了一下。不是纸币的触感，也不是手机支付的"滴"一声——是实打实的金属，凉的，沉的，边缘磨得发亮。她攥在手心里，出门走了十几步才发现自己不知道该去哪个铺子。

好在盐铺不远，她跟着鼻子走——有一股卤味飘出来的地方就是。铺面小，门板上挂着半扇风的猪头，柜台后面坐个胖男人在打瞌睡。

她站在柜台前，把铜钱放在台面上。

胖男人睁开一只眼："买多少？"

姜禾张了张嘴。

多少？她不知道盐多少钱。她甚至不知道二十文能买多少盐。她上辈子吃的盐都是超市里两块钱一袋的那种，从来不需要问价格。

"盐……"她说，声音比自己预想的哑，"多少钱？"

胖男人看了她一眼。那一眼很轻，但姜禾觉得像被人扒了一层皮。

"你替家里来买盐，不知道价？"

"我……忘了。"

胖男人哼了一声，没多问。他大概见惯了这种小户人家的姑娘，记性差也正常。他指了指柜台上的粗盐罐子："粗盐四文一升，细盐七文。要哪种？"

粗盐细盐她也不知道区别。她看了一眼——粗盐灰扑扑的，颗粒大；细盐白一些，看着净。

"粗的。"她说。便宜。先选便宜的，总不会错。

胖男人用个木勺舀了一升，倒进她带来的布袋里。她把铜钱推过去，数了四枚。

然后胖男人拿起那几枚钱翻过来看了看，退回来两枚。

"短陌。"他说。

姜禾没听懂。

胖男人皱了下眉，像觉得她蠢，但还是解释了一句："你这两枚是私铸的，薄，不够分量。拿回去换过再来。"

她低头看那两枚铜钱。她本分不出哪枚是私铸的——在她眼里长得都一样。

她把两枚收回来，从剩下的钱里补了两枚。胖男人又验了一遍，这回没说话，把盐推过来了。

她提着盐出门，走了五步就靠在墙蹲下来。

不是因为重。是因为她刚才差点露馅。

那个胖男人看她的眼神，不是"这姑娘记性差"，是"这姑娘怎么连自家买什么盐都不知道"。如果他再多问一句——你家住哪儿？你娘叫什么？你平时不来买吗？——她就答不上来了。

她在墙蹲了一会儿，直到有人路过看了她一眼，她才站起来往回走。

回到家，母亲接过盐，顺手掂了掂："怎么买的粗盐？上次不是让你买细的？"

"细盐贵。"她说。

母亲看了她一眼，没再说什么。

——

接下来几天她开始学。

不是学做古代人，是学做"这个家的人"。

她跟在母亲后面，看她怎么跟邻居打招呼——不叫"阿姨"叫"婶子"，不点头微笑而是轻声应一句"嗯哪"。她记下每个邻居的称呼，谁家是张婶子，谁家是李家大嫂，谁家的小子跟哥哥一起过活。

她学煮饭。灶台她不会用，火候全靠猜，第一天煮的粥糊了底，母亲没骂她，但重新煮了一锅。她蹲在灶台边看着母亲添柴的姿势——柴要架空着放，不能塞满，火心要留空才能旺。

她学认钱。这个最难。她把家里的铜钱翻出来一枚一枚看，分不清官铸私铸的区别。后来她趁母亲不在，偷偷拿了一枚肯定是真的——从父亲那个布袋最底下翻出来的，磨损最少——跟其他的一枚一枚比对。比了二十多枚，才勉强看出一点门道：官铸的字深，边沿齐整，分量足；私铸的字浅，边毛糙，拿在手里轻飘。

她花了一个下午记住这个区别。

一个下午。就为了认钱。

晚上她躺在床上，盯着房梁发呆。她上辈子用二十六年学会的所有生存技能——网购、扫码、打车、点外卖、用Excel做表格——在这个时代一文不值。而她现在最需要的技能——辨认铜钱成色、判断盐价贵贱、知道几月该种什么——她一样都不会。

她连灶台都生不好火。

——

哥哥还是那样。

不冷不热，不远不近。他每天早起活，劈柴挑水修院墙，从早忙到晚。偶尔跟她说话，都是短的："吃饭。""让一下。""水缸空了，你去打。"

但她越来越怕他。

不是因为他说了什么，是因为他什么都不说。

有天晚上吃饭，她端碗的时候手指在碗沿上滑了一下——不是手抖，是碗沿太滑。她稳住了，没洒。但姜荇看了她一眼。

就一眼。很快。快到她几乎以为是自己的错觉。

但她不是错觉。她知道他在看什么。他在看她"端碗"这个动作——一个从小端碗的人不会滑手，因为她肌肉记得碗沿的弧度和手指的力度。但姜禾不记得。她用的是上辈子的手感，两个世界的碗形状不一样。

那天晚上她洗碗的时候，故意把碗拿得很稳。稳到僵硬。

——

第七天，她出了一次大丑。

母亲让她去巷口还邻居家借的一碗面。碗是陶的，里面装着新蒸的馒头，上面盖了块布。她端着碗出门，走了不到十步——

对面来了一头驴。

驴身上驮着两袋粮食，赶驴的是个老头，嘴里吆喝着让路。驴走到她面前忽然停了，鼻子喷了一口气，热乎乎的腥味扑过来。

她下意识往后退了一步。

这一步踩在了自己的裙摆上。

碗脱手，碎了。馒头滚了一地，陶片溅起来划了她的小腿，不深，但出了血。

赶驴的老头看了她一眼，牵着驴走了。

她蹲在地上，看着碎碗和脏了的馒头，脑子里一片空白。

邻居家婶子从门里出来，看见这一幕，叹了口气："没事没事，碗不值几个钱。你腿出血了，快回去让你娘看看。"

她点头，没说话。因为她怕一开口声音不对。

她把碎陶片一块一块捡起来，馒头没法要了，脏了。她端着几块碎片回家，进门的时候母亲正好从灶房出来。

"碗呢？"

"碎了。"

母亲看着她腿上的血，嘴唇动了一下，最终没说什么，进灶房拿了一块布让她按着。然后蹲下去看她捡回来的碎片。

"这碗是人家张婶子的。"母亲说，声音里没有怒气，只有疲惫，"回头还得买一个赔人家。"

姜禾低着头说不出话。

母亲看了她一眼："这几天你怎么了？迷迷瞪瞪的，做事也不利索。"

她想说没事，但嘴张不开。

"可能是病没好全。"她最终只说了这一句。

母亲没接话，转身去灶房了。

——

那天晚上她坐在院子里，对着那口缸发呆。缸里的水映着天，天上没有星星，灰蒙蒙的。她小腿上的口子已经不流血了，但还疼。

她想她上辈子的猫。

橘猫，叫年糕，肥得像个球。她不在家的那些天，不知道谁在喂它。可能室友会喂，也可能不会。她觉得可能不会。

她想着想着眼眶就热了，但没哭出来。不是坚强，是这个时代的人不轻易哭——她观察过，母亲受了委屈也不哭，邻居大嫂被丈夫打了也不哭。哭太奢侈，耽误活。

院门响了。

是哥哥回来了。他从外面走进来，手里提着一小捆柴，大概是哪处捡的。他看见她坐在缸边，脚步顿了一下，然后照常走到柴堆边放下柴。

她以为他进屋了，但他没有。他在柴堆边蹲下来，从怀里掏出一样东西放在台阶上。

一碗面。

热的，上面还卧了个荷包蛋。

她看着那碗面，没动。

"张婶子家的。"哥哥说，"她做的，让你别赔碗了。"

姜禾伸手把碗端过来。面还是热的，汤里飘着葱花，蛋煎得焦黄。她低下头吃了一口。

面很咸。

但她吃完了。

哥哥在她吃完之前就进屋了。他什么也没多说，也没有问她为什么坐在院子里发呆，更没有问她这几天怎么回事。

他只是放下了一碗面。

——

她洗碗回来，经过哥哥的房间。门没关，他坐在桌边，手里在修一断了的扁担钩。刨子推过去，木屑卷起来落在地上。

她停了一下，想说谢谢。

没等她开口，屋里传来父亲的声音。父亲大概是在隔壁，声音隔着一堵墙，闷闷的，但夜深人静，每个字都清楚。

"姜荇，子这几天不对劲。"

她的脚钉在原地。

哥哥手里的刨子没停。

"嗯。"

"你说她是不是撞了什么邪？前两天还好好的人，突然就变了个人似的。碗也端不住，盐也不会买，说话也不像她了。"

父亲的声音里有担忧，但更多的是一种不确定——他不知道该拿这件事怎么办，也不知道该不该管。在他的认知里，女儿是家里的人，但不是需要他心的人。心哥哥的婚事、地里的收成、今年的赋税，这些才是正事。女儿不对劲，等嫁出去了就是别人家的问题。

"不是撞邪。"哥哥的声音很平。

"那你说怎么回事？"

刨子停了一下。

"大概是病没好全。"他说，"过几天就好了。"

屋里安静了一会儿。父亲没再说话，可能是信了，也可能是觉得不值得追问。

姜禾贴着墙，呼吸都不敢出。

哥哥重新推起刨子，木屑一片一片卷起来。

她回到自己屋里，关上门，在黑暗中坐了很久。

她听见了——哥哥把"不对劲"这件事轻轻接过去，又轻轻放下了。他没追问，没探究，没告诉父亲她到底哪里不对。

他替她挡了一下。

但她不确定这让他挡了几次，也不确定能挡多久。

她只知道一件事：哥哥说"过几天就好了"，但她的"不对劲"不会好。因为她不是病了，她是另一个人。

这个人，得学会活着。