第1章
睁眼的那一刻，朱元觉得自己可能还在做梦。
不对，准确地说，他觉得自己应该趴在工位上，脸贴着键盘，口水流了一桌子，然后被组长一巴掌拍醒，骂一句“方案呢”。这才是他人生应有的剧本。
可问题是——
眼前不是办公室惨白的LED灯管，而是一间黑黢黢的土坯房。头顶是漏光的茅草，墙缝里灌进来的风带着一股子土腥味和……粪味？他试着动了动，后背硌得生疼，像是躺在石头上。更离谱的是，他闻到了一股无法形容的臭味，酸腐的、发霉的、还有一种他说不上来的东西混在一起，直冲天灵盖。
“我艹……”
他一张嘴，声音沙哑得像是拿砂纸磨过嗓子。口舌燥，嘴唇裂得生疼。他努力抬起手想揉揉眼睛，结果看到一只瘦得跟鸡爪子似的手——皮包骨头，指甲缝里全是黑泥，手腕细得他怀疑一掰就能断。
这不是他的手。
朱元的大脑宕机了三秒。
作为一个在广告公司当了五年社畜、靠咖啡续命、被甲方反复折磨的资深打工人，他的第一反应不是“我在哪”，也不是“我是谁”，而是一个极其朴素的念头——
我方案还没交，甲方明天要过稿，组长会了我。
这个念头刚冒出来，他自己都笑了。兄弟，你都这样了还惦记方案呢？卷成什么样了这是？
他挣扎着坐起来，脑袋嗡嗡作响。视线逐渐清晰，然后他就看到了地上躺着的那三具尸体。
准确地说，是三具用破布盖着的、安安静静躺在泥地上的尸体。破布下面露出三双脚，脚上全是冻疮和裂口，脚趾头肿得跟萝卜似的。其中一双脚特别小，一看就是女人的。
朱元整个人僵住了。
一股凉气从尾椎骨蹿上来，直窜后脑勺。他张了张嘴，喉咙里挤出一个音，像被人掐住脖子的鸡。
“这……这他妈什么情况？”
没有人回答他。土坯房里安静得可怕，只有风从墙缝里呜呜地灌进来，像是有人在哭。阳光从破门板的缝隙里挤进来，在地上投下几道细长的光柱，光柱里飘着灰尘，也飘着一股若有若无的腐味。
就在这时，一阵剧烈的头痛猛地袭来，像是有人拿锤子在他脑子里敲钟。他捂着脑袋蜷缩成一团，无数记忆碎片像走马灯一样涌进来——不是他的记忆，是一个叫朱重八的十七岁少年的记忆。
濠州钟离，元至正四年。
大旱。蝗灾。瘟疫。
爹朱饿死了。娘陈氏饿死了。大哥朱兴隆饿死了。
全家一共七口人，现在就剩他和二哥朱兴盛、大嫂王氏，还有一个侄儿。二哥和大嫂去外面找吃的了，留下他守着三具尸体。而所谓的“守着”，其实就是等死。因为家里连一粒米都没有了，连埋葬亲人的草席都买不起，连一块能挖坟的地都没有——地都是地主家的，你想埋人得先交钱。
朱重八，或者说现在的朱元，坐在三具尸体旁边，表情从震惊到茫然，从茫然到惊恐，从惊恐到绝望，最后定格在一种想哭又想笑的诡异状态。
“老天爷，”他仰头看着漏光的茅草屋顶，声音沙哑得像是砂纸磨铁，“你是不是看我明史看多了，报复我？”
他想起上辈子最后一个画面。凌晨三点，他在公司加班赶方案，甲方改了第十七版需求，他一边骂一边改，困得眼皮打架，最后趴在桌上想眯五分钟。然后他就觉得口一闷，眼前一黑，再睁眼就到了这儿。
过劳死。
他朱元，二十八岁，未婚，无房无车，存款六万八，花呗还欠三千二，人生的最后时刻在改一个连他自己都觉得是垃圾的方案。现在倒好，直接穿越成了开局一个碗的朱重八。别人穿越都是什么皇子王爷、世家公子，最次也是个富商之子，他呢？他穿成了中国历史上起点最低的开国皇帝。
问题是，人家朱重八是开局一个碗，他现在连那个碗都没看见。
而且人家朱重八好歹是原装的，从小饿习惯了，身子骨虽然瘦但扛造。他一个现代社畜，上辈子最大的体力劳动是换饮水机的水桶，现在让他用这副饿得只剩半条命的身体去面对开局？
“我不行，”他喃喃自语，“我真的不行，我连健身卡办了三年就去过两回……”
话说到一半，他的目光又落在那三双从破布下面露出来的脚上。那些冻疮，那些裂口，那些因为长期营养不良而畸形的脚趾。记忆里，这双脚的主人——那个叫朱的老农民，一辈子租地主的地种，交完租子剩下的粮食连糊口都不够。遇到荒年，全家只能吃草树皮，最后连草树皮都吃光了，活活饿死。
而他的妻子陈氏，临死前把自己的那份野菜汤分给了儿子。
朱重八的记忆像一把刀，一下一下地剜着朱元的心。他突然觉得自己的那点“我不行”实在是矫情得可笑。人家一家子饿死了还在互相让食，他一个穿越者在这儿矫情什么呢？
“行吧。”他深吸一口气，那股腐臭味差点把他呛吐，但他硬生生忍住了，“朱重八就朱重八，来都来了。”
来都来了。这四个字是中国人刻在骨子里的终极妥协哲学。来都来了，还能咋的？
他试着站起来，腿一软差点栽倒。扶着墙稳了稳，才发现自己饿得眼前直冒金星。胃里什么都没有，空得发疼，像是有人拿手在肚子里拧。
“首先得把爹娘和大哥埋了，”他舔了舔裂的嘴唇，脑子里开始盘算，“总不能让他们就这么放着。古代讲究入土为安，这个道理我还是懂的。”
可问题来了。拿什么埋？
他环顾四周，家徒四壁这个词在这里不是形容词，是写实。土坯房里除了一堆发霉的稻草、一口破了沿的水缸、一个缺了腿的矮桌，什么都没有。连个像样的碗都没看见——说好的开局一个碗呢？碗呢？
他翻遍了整个屋子，最后在角落里找到了一个陶碗。巴掌大，沿上磕了好几个豁口，碗底还有一道裂纹，用不知道什么东西糊着。他盯着这个碗看了三秒钟，心里五味杂陈。
“行，碗有了。”他把碗揣进怀里，陶瓷贴着口，冰凉冰凉的，“名场面凑齐了。”
但碗不能当铲子用。他需要工具挖坑，还需要一块能埋人的地。问题是，这年头地都是地主家的，连荒坡都是有主的。朱重八的记忆告诉他，村里人死后想埋，要么交钱买墓地，要么偷偷埋到野地里，被发现了还要挨鞭子。
“什么世道。”他骂了一句，推开破门板走出去。
外面的景象让他倒吸一口凉气。
村子像是被蝗虫啃过一样。地是裂的，树是秃的，路边的草都枯黄趴在地上。几间土坯房歪歪斜斜地立着，有的已经塌了半边。空气里弥漫着一股说不清的荒凉味，连鸟叫都听不见。远处田地里什么都没有，只有龟裂的土地像一张张渴的嘴。
元至正四年，淮河大旱，赤地千里，颗粒无收。
这是史书上的一句话。短短十几个字，落到真实的世界里，就是眼前的景象——饿殍遍野，十室九空，活着的人眼睛都是绿的。
朱元站在门口，腿肚子有点打颤。他上辈子见过最惨的场面是公司楼下茶店倒闭，他最爱的杨枝甘露从此没了。现在他面对的是真实的、活生生的、吃人的乱世。
“我要回去，”他小声说，“我要回现代，我要加班，我要改方案，甲方爸爸怎么改都行……”
当然没有人理他。
就在他站在门口怀疑人生的时候，隔壁院墙那边探出一个脑袋。一个五十来岁的大娘，头发花白，脸上皱纹深得能夹死苍蝇，眼窝深陷，颧骨高耸，一看就是饿了很久的样子。她手里端着一个缺了口的陶碗，碗里飘着一层不知道什么东西煮出来的汤水，颜色发绿，上面还浮着几草梗。
“重八？”大娘的声音有气无力，“你爹娘……咋样了？”
朱元的记忆告诉他，这是隔壁的刘大娘。丈夫去年饿死了，儿子被元兵抓了壮丁，至今生死不明。她一个人靠着挖野菜、啃树皮活到现在，今天还能端出一碗野菜汤，已经是奇迹了。
他看着刘大娘那张饿得脱了形的脸，突然觉得鼻子一酸。不是因为可怜她，而是因为朱重八的记忆里，这个女人在自家都揭不开锅的情况下，昨天还送来了一碗野菜糊糊。
一碗野菜糊糊，在丰年连猪都不吃，在荒年却能救命。
“刘大娘，”朱元开口，声音比他预想的要平静，“我想求您帮个忙。”
刘大娘愣了一下，大概是从小看着朱重八长大，没见过这孩子这么正经说话的样子。
“我想借把锄头，”朱元说，“再求您帮忙找几张草席。我爹娘和大哥……得入土。”
刘大娘的眼眶一下子就红了。她放下碗，用袖子擦了擦眼睛，声音哽咽：“重八啊，不是大娘不帮你。草席……草席我家里还有一张，是你刘叔去年备下的，他自己没用上。可是地呢？你往哪儿埋？村里张老爷发了话，他家地头上不许埋人，谁埋鞭谁。东头老赵家倒是有一块荒坡，但要收二百文……”
二百文。朱重八的记忆里，全家一年的收入折成铜钱也就三四百文。现在别说二百文，他连二文都拿不出来。
朱元沉默了几秒，然后抬起头，露出一个笑容。这个笑容让刘大娘愣了一下——在她印象里，朱重八是个木讷老实的孩子，从不会这样笑。这种笑容里带着一种说不清的东西，像是算计，又像是笃定。
“大娘，地的事我来想办法。您先借我锄头和草席，成吗？”
刘大娘犹豫了一下，转身回了屋。过了一会儿，她抱着一卷草席出来，另一只手提着一把锄头。锄头刃口都卷了，木柄上全是裂纹，但好歹是铁的。草席是芦苇编的，又薄又糙，边缘已经有些散了，但至少能裹住人。
“这是你刘叔的，”刘大娘把草席递过来的时候手在抖，“他没用上，给兄弟用吧。兄弟一辈子老实本分，不该落个没地儿埋的下场……”
说到最后，她的声音已经变成了哭腔。
朱元接过草席和锄头，手指收紧。草席很轻，轻得让人心酸。一把锄头、一张草席，就是这个时代穷人最后的体面。
“大娘，您的大恩我记住了。”他说这话的时候没有看刘大娘的眼睛，因为他怕自己一看就会哭出来。一个现代人，看了多少鸡汤文、励志演讲，真到了这种时候，才发现所有的话都是苍白的。恩情这种东西，说出来的都是空的，还回去的才是真的。
他扛着锄头回了屋，把草席铺开。然后他面临了一个新的难题——
他不敢碰尸体。
不是不尊敬，是真的不敢。他上辈子连死老鼠都没摸过，现在让他去搬三具已经开始腐烂的尸体？他站在尸体旁边，伸了三次手都缩了回来。那股腐臭味越来越浓，他的胃一阵阵翻涌。
“爸、妈、大哥，”他闭着眼睛念叨，“我是重八，我来送你们最后一程。有什么得罪的地方，你们多担待。我是现代人，我真的没过这个……”
念叨完了，他咬着牙，一把掀开破布。
然后他差点吐了。
但他忍住了。他把那股翻涌到嗓子眼的酸水硬生生咽了回去，因为他知道，如果他吐了，就是对这三个人的不尊重。朱、陈氏、朱兴隆，他们不是史书上的名字，是活生生的人，是朱重八的爹娘和大哥。他们临死前还在为家人着想，这样的人，值得他恭恭敬敬地送一程。
他用草席把三个人分别裹好，手抖得厉害，裹得歪歪扭扭。裹完之后，他浑身的力气像是被抽了，一屁股坐在地上大口喘气。不是因为累，是因为恐惧和悲伤混在一起，把他的力气掏空了。
“好，第一步完成了，”他自言自语，用这种方式给自己壮胆，“接下来是找地方挖坑。不就是挖坑吗？我上辈子玩《我的世界》挖过多少坑……”
他扛着锄头出了门，在村子周围转了一圈。村东头张老爷家的地果然立着木牌，上面写着“禁止埋人，违者鞭二十”。村西头的荒坡倒是没人管，但土硬得跟石头似的，锄头下去只刨出一个白印子。村南头有条涸的河沟，河堤上倒是土软，可旁边就是路，元兵的骑兵三天两头从这儿过，埋在那里等于立块碑告诉元兵这里有人。
最后他选中了村北头一片乱石岗子。这地方全是碎石，种不了庄稼，所以地主也不管。土虽然硬，但至少不犯忌讳。他扛着锄头开始挖，挖了不到十下就后悔了。
这土里面不光有石头，还有树。一锄头下去，火星四溅，震得他虎口发麻。他上辈子握过最重的东西是机械键盘，现在握着锄头柄，不到五分钟手掌就磨出了水泡。又挖了十分钟，水泡破了，血糊糊的掌心磨在粗糙的木柄上，疼得他龇牙咧嘴。
“我他妈……”他停下来喘气，汗珠子从额头滚下来滴在土里，“我他妈是造了什么孽……”
但他没敢停太久。因为他知道，尸体多放一天就多一分腐烂，也多一分被发现的危险。元朝的基层管理虽然松散，但死人多了也会引起注意。万一被人举报说他们家得了瘟疫，全村都得被封锁，那才是真的死路一条。
他咬着牙继续挖。从中午挖到太阳偏西，才挖出一个勉强能放三个人的浅坑。不是他不想挖深，是真的挖不动了。他瘫在坑边，浑身肌肉都在发抖，手掌血肉模糊，膝盖上全是泥土和碎石硌出的淤青。饿得胃都快贴到脊梁骨上了，眼前一阵阵发黑。
就在这时，他一脚踩空，整个人往坑里栽下去。
那个坑也就半人深，但对他这个已经透支到极限的身体来说，摔下去的一瞬间，他竟然连翻身爬起来的力气都没有了。他就那么脸朝下趴在坑底的碎石上，后背朝天，像一条被扔上岸的鱼，大口大口地喘气。土腥味和血腥味混在一起灌进鼻腔，他觉得自己可能真的要交代在这儿了。
“别……别搞啊……”他挣扎着想撑起身子，胳膊一软又趴了回去，“我不能死在这儿……我方案还没交……”
他的意识开始模糊。恍惚间，他听到一个声音说：“重八？重八！你这孩子咋回事！”
然后一只粗糙的手拽住他的后衣领，猛地把他从坑里提溜出来。他被拽得凌空翻了个身，后背砸在地上，疼得他龇牙咧嘴，但也彻底清醒了。
刘大娘站在坑边，一只手还揪着他的领子，另一只手叉着腰，脸上的表情又是心疼又是生气。
“你这孩子，埋人埋到自己坑里去了？你是想把自己也埋了？”
朱元躺在地上，仰头看着刘大娘那张满是皱纹的脸，突然觉得这张脸比任何一张现代明星的脸都好看。他咧嘴笑了一下，嘴唇裂得扯出血来。
“大娘，我就是歇会儿。”
“歇会儿？你那是歇会儿吗？你那是差点把自己埋了！”刘大娘松开他的领子，从怀里掏出半个黑乎乎的饼子塞到他手里，“吃了！不吃东西哪有力气活？”
饼子是杂粮混着树皮磨的粉做的，硬得像石头，咬一口满嘴渣子，还带着一股霉味。但朱元咬下第一口的时候，眼泪哗地就下来了。
他不想哭的。一个二十八岁的社畜，在职场上被甲方骂、被领导怼、被同事甩锅，早就练就了一张刀枪不入的脸皮。但这一口霉饼子，比任何东西都狠，直接击穿了他所有的防线。
不是因为难吃，是因为这个饼子，是刘大娘从自己嘴里省下来的。
“哭啥？”刘大娘别过脸去，声音也哑了，“大小伙子哭哭啼啼像什么话。赶紧吃，吃完活。天黑了就更不好弄了。”
朱元把饼子塞进嘴里，混着眼泪和血一起咽下去。然后他爬起来，拍了拍身上的土，重新拎起锄头。
“大娘，您回去吧。我自己能行。”
刘大娘没走。她从旁边捡了块石片，蹲在坑边帮他把碎石往外刨。两个人就这么一声不吭地着，直到天黑之前，终于把坑挖到了能用的深度。
朱元把三卷草席一个一个地抱过来，轻轻放进坑里。朱、陈氏、朱兴隆。他每放一个就跪下来磕三个头，额头磕在碎石上，破了皮也不觉得疼。
“爹、娘、大哥，”他跪在坑边，声音沙哑但清晰，“重八不孝，只能送你们到这儿了。你们放心，我会活着。不但要活着，还要活出个样子来。”
他抓了一把土，撒进坑里。
刘大娘在旁边看着，用袖子擦了好几次眼泪。
填土比挖坑轻松不了多少。等他把坑填平，又在上面堆了几块石头做标记，天已经完全黑了。没有月亮，没有星星，整个世界黑得像被扣在一口锅里。远处传来几声野狗的嚎叫，叫声凄厉，像是哭又像是笑。
朱元坐在新堆起的坟包旁边，浑身上下没有一处不疼的。刘大娘已经回去了，临走前说明天再给他送碗野菜汤。他一个人在黑暗里坐着，脑子里翻来覆去地想一件事。
接下来怎么办？
朱重八的记忆告诉他，他还有个二哥朱兴盛，带着大嫂和侄儿出去找吃的了，到现在没回来。在这个年头，“出去找吃的没回来”基本就等于凶多吉少。如果他们回不来了，那这个家就剩他一个人了。
不对，还有一条活路。
皇觉寺。
朱重八的记忆里，爹娘临死前跟他说过，实在活不下去了就去皇觉寺。那是钟离县城外的一座寺庙，方丈曾经跟朱有过一面之缘，答应过如果家里实在过不下去了可以收留一个孩子去做行童。
行童，说白了就是庙里的杂工。扫地、打水、砍柴、烧饭，管口饭吃，不给工钱。地位比和尚低，比乞丐高不了多少。但至少能活命。
“皇觉寺……”他念叨着这三个字，心里涌起一股荒诞感。
史书上写的是，朱重八在父母双亡后入皇觉寺为僧，后来寺庙也养不起他了，他就出去云游化缘，实际上就是讨饭。讨了三年的饭，见识了元末的天下大乱，最后投了红巾军，从此开启了一条开局一个碗、结局一座江山的逆天之路。
史书上的寥寥数语，落到真实的人生里，是每一天的饥饿、每一夜的寒冷、每一步的挣扎。
“去他妈的逆天之路，”朱元仰头看着黑漆漆的天，骂了一句，“我只想活着。”
他刚骂完，村口方向突然传来一阵马蹄声。
马蹄声很密，不是一匹两匹，而是一队。紧接着是人的喊叫声、狗吠声、什么东西被砸碎的声音。黑暗中亮起了几点火光，那是火把的光。
元兵的骑兵巡逻队。
朱重八的记忆猛地炸开——元朝末年，蒙古骑兵定期下乡巡逻，名义上是维持治安，实际上就是抢粮抓丁。看到年轻男人就抓去当苦力，看到女人就糟蹋，看到粮食就抢。稍有反抗，直接一刀。荒年更甚，因为当兵的也缺粮，抢到一个算一个。
火光越来越近。朱元借着火光看到，村口那边有几个黑影在跑，是村里的几个老人和孩子。马蹄声追了上去，一个黑影跑得慢了些，被马背上的人一刀鞘抽翻在地，再也没爬起来。
他的血一下子涌上了头顶。
不是愤怒，是恐惧。纯粹的、本能的、让手脚冰凉的恐惧。他上辈子经历过最危险的事是过马路差点被电动车撞，现在一群骑着马、拿着刀的蒙古骑兵就在几百米外人，他的大脑一片空白。
但他的身体动了。
跑。
他顾不上坟头，顾不上锄头，顾不上浑身的酸痛，转身就往村北的野地里跑。脚下是碎石和枯草，每一步都踩不稳，好几次差点摔倒。身后传来马蹄声和吆喝声，他不知道那些元兵有没有发现自己，他不敢回头看。
跑。拼命跑。
肺像被火烧一样疼，喉咙里泛着血腥味。他的身体早就到极限了，现在全凭一口气撑着。这口气不是勇气，是恐惧。对死亡的恐惧比任何都管用，让一个连坑都挖不动的人跑出了这辈子最快的速度。
他翻过一道涸的沟渠，钻进一片枯死的灌木丛，蹲下来缩成一团。荆棘划破了他的脸和手臂，他感觉不到疼。他捂住自己的嘴，怕喘息声太大被听到。
马蹄声在村口停了一会儿，然后是更多的喊叫声、哭嚎声。火光在村子里移动，从东到西，从南到北。每经过一户人家，就会响起砸门声和哭喊声。
朱元蹲在灌木丛里，浑身发抖。不是冷的，虽然夜风确实凉得刺骨。是怕的。他咬着牙，强迫自己不动，不出声，像一块石头。
不知道过了多久，马蹄声渐渐远了。村子里的哭喊声也停了，只剩下几声有气无力的狗叫。火光消失了，黑夜重新吞没了一切。
但他没敢动。他蹲在灌木丛里，蹲到腿完全麻木，蹲到东方开始发白。
天亮的时候，他从灌木丛里爬出来，浑身是土，脸上胳膊上全是荆棘划出的血痕。他往村子的方向看了一眼，没有冒烟，说明元兵没有放火烧村。这算是不幸中的万幸。
但他不敢回去了。
元兵巡逻通常会在一片区域转悠好几天，今天走了明天可能还会回来。他如果再回村子，下一次未必跑得掉。
他摸了摸怀里，那个豁了口的陶碗还在。冰凉的陶瓷贴着口，硌得生疼。
“得去皇觉寺。”他对自己说，声音沙哑得几乎听不见。
钟离县城在东南方向，大概三十里路。三十里，十五公里。他上辈子打车十五分钟就到了，现在他要靠两条腿走过去。没有吃的，没有水，浑身是伤，饿得站都站不稳。
但他必须走。
他回头看了一眼村北那个堆着几块石头的坟包，在晨光里孤零零地立着。他对着那个方向跪下，又磕了三个头。
“爹，娘，大哥。我走了。”
他站起来，转过身，朝着东南方向迈出了第一步。
脚下的土地是裂的，远处的天际线是灰蒙蒙的。风吹过来，卷起一阵黄土，打在他脸上。他把豁了口的碗从怀里掏出来，端端正正地捧在手里。
“开局一个碗，”他苦笑了一声，“还真是开局一个碗。老天爷，你够狠。”
然后他咳嗽了一声，清了清嗓子，用一种连他自己都觉得莫名其妙的、带着几分破罐子破摔的语气，对着空荡荡的荒野说——
“行吧。既然来都来了，那就……他妈的。”
他捧着碗，朝着东南方向走去。身后是埋葬亲人的乱石岗，前方是不知道有没有活路的皇觉寺。风把他的影子吹得摇摇晃晃，像一随时会折断的枯草。
但就是没有断。
晨光熹微，淮西大地上的这个十七岁少年，捧着一个豁了口的碗，一步一步走向了他的命运。
他不知道的是，三十二年后，他会坐在应天府的宫殿里，想起这个早晨。
那时候他会对身边的文武大臣说：“朕当年捧着个破碗去皇觉寺的路上，差点饿死在半道上。要不是路边一个老婆婆给了半块馊饼，这天下就没朕什么事了。”
大臣们当然会说这是天命所归、真龙护体之类的漂亮话。
只有他自己知道，哪有什么天命。不过是走投无路的时候，咬着牙多走了一步罢了。
此刻的他当然也不知道这些。他只知道，肚子好饿，脚好疼，路好远。
还有，那个皇觉寺到底他妈的在哪啊？
他走了一个时辰，眼前还是一片荒原。路边的树都是秃的，草都是枯的，连只鸟都看不见。太阳升起来之后，温度稍微高了一点，但晒得他头晕眼花。他舔了舔裂的嘴唇，舌头也是的，舔上去跟砂纸似的。
“水……”他喃喃道，“给我口水喝吧，就一口……”
就在这时，他看到路边有一条涸的河沟。河沟底部还有一点点湿泥，上面长着几丛蔫头耷脑的野草。他眼睛一亮，连滚带爬地冲下河沟，趴在湿泥边上，用那个豁口的碗去刮泥里的水分。
刮了半天，刮出小半碗浑浊得跟泥浆一样的黄水。水上还漂着草屑和不知道什么东西的碎末。
他端着碗，看着碗里的泥水，沉默了三秒钟。
然后他仰头，一口了。
泥水灌进喉咙，沙沙的，涩涩的，带着一股土腥味。但他觉得这是他这辈子喝过最好喝的东西。
“好，”他把碗底的泥渣也舔净，满意地点了点头，“续了一命。继续走。”
他爬回路上，捧着碗继续朝东南方向走。走了一截，他突然想起一个问题。
他好像不认识去皇觉寺的路。
朱重八的记忆里，只知道皇觉寺在钟离县城外，大概方向是东南。但具体怎么走？他从来没去过。朱重八这辈子去过最远的地方就是村口和地里，县城都没进过。
“没事，”他自我安慰，“条条大路通罗马。不对，条条大路通皇觉寺。东南方向，总能走到。”
他又走了半个时辰，眼前出现了一个岔路口。一条往东，一条往南。两条路都看不到尽头，路上都长满了枯草，显然很久没人走过了。
他站在岔路口，左看右看，陷入了沉思。
“左还是右？东还是南？”
他想了半天，最后蹲下来，把碗放在地上，轻轻一转。碗转了几圈，倒下来，豁口指向了左边。
“好，左边。”
他捡起碗，踏上了左边的路。走了大概两百步，他停下来，回头看那个岔路口，总觉得右边那条路看起来更顺眼一点。
“算了，”他自言自语，“错了再说。”
又走了一截，路越来越窄，两边的灌木越来越密。他开始怀疑自己是不是走进了一片荒地。但路确实还在脚下延伸，虽然窄，虽然长满了草，但确实是一条路。有人走过的痕迹就是路，哪怕只有一个人走过。
太阳越来越高，晒得他头皮发麻。他上辈子头发不算少，现在这具身体的头发倒是挺多，但不知道多久没洗过了，硬邦邦地盘在头上，跟戴了一顶毡帽似的。汗水顺着发流下来，流过脸上的伤口，蛰得他龇牙咧嘴。
“坚持住，”他给自己打气，“想想那些穿越前辈们。人家穿成朱重八能当皇帝，你也不差……吧？”
话说到一半他自己都心虚了。人家朱重八是天选之子，开局一个碗打下一个帝国。他朱元是什么？一个过劳死的社畜，连健身卡都坚持不下来的废物。他能活着走到皇觉寺就烧高香了。
但他没有停下脚步。因为他知道，停下来就是死。
走着走着，他看到前面路边好像有什么东西。走近了一看，是一具尸体。
一个男人，蜷缩在路边，身上的衣服破得看不出原来的颜色。瘦得只剩一副骨架，脸朝下趴着，一只手伸向前方，手指抠进土里，像是临死前还在拼命往前爬。
朱元停下脚步，看着这具尸体，沉默了很久。
他上辈子在新闻里看过无数关于饥荒的报道和图片，但真正站在一具饿死的人面前时，所有隔着屏幕的同情都变成了冰冷的、沉甸甸的东西，压在口喘不过气。
他蹲下来，把那人伸出的手轻轻掰开，把那只手放回身体旁边。然后他从路边捧了几把土，撒在那人身上。没有工具，挖不了坑，只能这样了。
“对不住了兄弟，我现在连挖坑的力气都没有了。这几把土，你先将就着。等我以后发达了，回来给你重修坟墓。”
他说完自己也觉得可笑。以后？他连今天能不能走到皇觉寺都不知道。但人活着总得有个念想，哪怕是假的。
他站起来继续走。
太阳偏西的时候，他终于看到了人烟。
不是村子，而是一座破败的土地庙。庙墙塌了一半，屋顶的瓦片掉了大半，露出里面的椽子。庙门歪在一边，门槛上长满了青苔。但庙前的石阶上坐着一个人。
一个老头，花白胡子，穿着破破烂烂的僧袍，手里捏着一串念珠。听到脚步声，老头抬起眼皮看了他一眼。
“施主从哪里来？”
朱元差点哭出来。不是因为感动，是因为走了快一天的路终于见到活人了。
“老人家，”他哑着嗓子问，“去皇觉寺怎么走？”
老头打量了他一眼，目光在他手里那个豁口的碗上停了一下，然后露出一个意味深长的笑容。
“皇觉寺？你走反了。”
“……啥？”
“这个方向是往西的。皇觉寺在东边。”
朱元低头看了看手里的碗，又看了看老头，再看了看碗，再看了看老头。他想起来了，在岔路口的时候，碗倒下来指向了左边。左边是西。
他被一个碗给坑了。
“我……”他张了张嘴，半天憋出一句，“我谢谢你啊，碗。”
老头似乎觉得很有趣，笑了几声，笑声像破风箱漏气。“小施主，天色不早了，今天怕是赶不到皇觉寺了。不如在老汉这里歇一晚，明天一早再赶路？”
朱元犹豫了一秒。他打量了一下这座破庙，又打量了一下这个老头。老头的眼神很清明，不像坏人。当然，就算像坏人他现在也没得选了。他的腿已经快不是自己的了。
“多谢老人家。”
他爬上石阶，一屁股坐下去，后背靠着歪倒的庙门，长长地吐出一口气。这一天的经历在他脑子里走马灯似的转——早上从尸体旁边醒来，中午挖坑差点把自己埋了，晚上被元兵吓得躲在灌木丛里蹲了半宿，天亮后走了大半天的冤枉路。
他低头看了看自己的手。手掌上的水泡破了之后结了一层薄薄的血痂，手指缝里全是泥，指甲断了好几个。脚上的草鞋磨穿了底，脚趾头露在外面，全是血泡和泥土。
“老人家，”他突然开口问，“您在这儿住了多久了？”
“三年了。”老头不紧不慢地说，“三年前庙里还有两个和尚，饿跑了。老汉没地方去，就守着。”
“靠什么活着？”
“化缘。挖野菜。有时候能逮到只田鼠。”老头说得轻描淡写，像是在说今天吃了什么饭，“年头不好，能活着就不错了。”
朱元沉默了一会儿，然后从怀里摸出那个豁口的碗，端端正正地放在膝盖上。
“老人家，您教我化缘吧。”
老头转过头看着他，昏花的老眼里有一种说不清的神色。过了一会儿，老头笑了，露出一口缺了大半的黄牙。
“你这孩子，倒是个有意思的。一般人到了这步田地，不是哭天喊地就是寻死觅活。你倒好，直接问怎么化缘。”
“哭天喊地有用吗？”
“没用。”
“寻死觅活有用吗？”
“也没用。”
“那不就得了。”朱元把碗捧起来，对着夕阳的余晖照了照，碗底的裂纹透出一线光，“既然没用，那就想办法活着。”
老头看了他好一会儿，然后从怀里摸出半个硬邦邦的杂粮饼子，掰了一块递给他。
“吃吧。明天老汉教你几招化缘的本事。”
朱元接过饼子，没急着吃。他先把饼子举到眼前看了看，然后恭恭敬敬地对老头说了声“多谢”。
饼子很硬，咬一口嘎嘣响。但他吃得很慢，一小口一小口地嚼，像是在吃什么山珍海味。
夕阳把破庙的影子拉得很长，照在他身上，把那张脏兮兮的、满是血痕的少年的脸染成了一种温暖的橘红色。他靠着歪倒的庙门，手里捧着豁了口的碗，嘴里嚼着硬饼子，眼睛望着东边的方向。
明天还要走很远的路。
但现在，至少有一口吃的，有一个遮风的地方，有一个愿意教他化缘的老头。
这就够了。
他闭上眼睛，在暮色里轻声说了一句——
“朱重八，第一天，活下来了。”
破庙外面，风吹过枯草，发出沙沙的响声。远处，元兵的号角声隐隐约约地传来，像是在提醒他，这个世界的残酷才刚刚开始。
但他没有睁开眼睛。他需要休息。明天还要赶路。
皇觉寺还在东边等着他。
而那个捧着一个碗的和尚皇帝的故事，才刚刚翻开第一页。